Возможно, считывать память с крови было не самой лучшей идеей. Возможно, с самой кровью было что-то не так. Возможно...
Каковы бы ни были причины, транс медленно провалился в небытие.
***
Джеймс возвращался с той стороны второй раз за ночь. В этот раз было намного тяжелее, чем в предыдущий. О чем бы ни были заполнявшие весь эфир радио в голове образы, это было больше всего похоже на утопление в реке Стикс, где вместо воды - неупокоенные души. Души смирившиеся, души отчаявшие, души одичавшие и обозленные, самые разные, они не давали всплыть на поверхность и в них нельзя было утонуть по-настоящему, потому что Джеймс не мог вспомнить, как дышать, даже если бы захотел.
Постепенно просыпающиеся органы чувств снабжали информацией порционно. Запах крови. Запах витэ (его витэ?). Шум машин под окнами. Стук дверей, где-то далеко, где-то очень далеко, не здесь и безопасно, но дверь всегда может хлопнуть ближе. Красные обои на стенах, красные картины в красных рамках на обоях, красная простыня на постели... Красная и липкая простыня. Красная и липкая простыня, чуть подсохшая и приклеившаяся к его ладони.
Что?
Два трупа. Три, считая его самого. Оба истерзанные и, безусловно, мертвые. Джеймс не слышал биения ни одного сердца, кроме, как ни странно, своего собственного, гулко бьющегося прямо о барабанные перепонки, гул перегоняемой им крови в горле и пульсация в кончиках пальцев - и ни тени голода. Это уже было. Он пил кровь, использовал и снова пил, стремясь избавиться от того, что причиняло ему неудобство. А теперь следовало каким-то образом избавиться от последствий.